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    姜块碎裂，辛辣味瞬间蹿了出来。

    他取过一个黑砂锅，舀了两碗清水倒进去。碎姜扔进水里。又从陶罐里抓了一大把黑红色的土红糖，撒进砂锅。

    杨文学蹲在灶眼跟前，拿起一把蒲扇，刚想用力扇风催火，手腕却顿住了。

    脑子里闪过几个时辰前，在西直门外老冰窖里的画面，师父熬檀香水的火候——不滚不燥。杨文学默默放下蒲扇，抽出灶膛里的粗柴，只留一层红亮的底炭。

    水温慢慢升高。没见水滚，只听见细微的咕噜声。老姜和红糖的味道，被文火一点点逼进了汤里。

    等到了火候，砂锅里的水下去了小半，汤汁变得浓稠，成了暗红色。

    杨文学垫着厚布，把砂锅端离灶台，他拿过一个粗瓷大碗，将姜汤倒满。

    端着碗，杨文学穿过走廊，来到静室门前，抬手，屈起手指。在木门上敲了三下。

    “进。”屋里传出一个字。

    杨文学推开门，见沈砚正靠在椅上闭目养神。

    “师父，刚熬的姜汤。您趁热喝两口，驱驱身上的寒气。”杨文学端着碗走上前。

    沈砚睁眼，看向那碗暗红的汤水。汤面平静，没有浮沫，一股纯正的甜辣味扑鼻而来。

    沈砚坐直身子接过碗，没用勺，直接喝了一大口。热汤下肚，热气顺着肠胃散开，发僵的手指恢复了知觉，额头也逼出细汗。

    “火候压住了。”沈砚放下碗，“没用猛火催，姜的燥气熬没了，暖劲全留在了汤里。”

    杨文学站在旁边，听到这话心头一跳。他熬汤时的那点心思，全被师父看穿了。

    “东西收拾妥了？”沈砚问。

    “全归置好了。”杨文学老老实实回答。

    沈砚手指在太师椅的木扶手上轻轻敲击。

    一下，两下。

    屋子里很静，杨文学低着头，双手贴在裤缝上。他看出来师父在盘算事情。

    “腊月初八那天，你跟我一起去。”沈砚停下动作，平淡开口。

    杨文学猛地抬头，愣在原地，腊月初八，那可是梅府的茶局。

    四九城里什么地方门槛最高？不是那些挂着金字招牌的大饭庄，而是这些深宅大院里的私宴。

    能接到梅府请柬的，全是报纸上经常露脸的文化名流、梨园泰斗，福源祥除了师父，谁有资格踏进那扇大门？

    连大掌柜赵德柱，去了那种场合，也得老老实实在门房候着。

    自己一个小徒弟，跟着去？杨文学心里直犯嘀咕，去干什么？打下手？
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